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    达卡，

    机场的海关柜台前，周正毅的记者证被自己递了回来。

    “周先生，因为一些特殊的原因，我们不能够批准你入境。”

    海关官员面无表情地说，不过只是看了一眼对方的护照，然后就直截了当的拒绝入境。

    “下一班转机航班将在两小时后起飞，目的地是星洲。“

    周正毅的手按在柜台上，然后语气严厉的质问道：

    “是因为我是记者吗？我有国际记者联合会的认证，这是合法的新闻采访。”

    他指着签证页上清晰的公章，试图和对方争论着什么。

    “那是过去，不是现在，现在是特殊时期。”

    官员合上他的护照，说道

    “政府发布新规，禁止外国记者入境报道。”

    他朝旁边的安保人员使了个眼色，说道：

    “带这位先生去转机区。”

    两名持枪警卫已经站在周正毅身后。他深吸一口气，把相机包往肩上提了提，转身时最后看了眼达卡机场玻璃窗外炽热的阳光——他本该在那里，记录这个国家正在发生的剧变。

    之前他还怀疑发生在这里的是谣言。但是现在，从对方拒绝他入境的那一刻起，他就明白了，或许在这里真的发生了一些事情。

    在转机区虽然有看守盯着他，但是，在思索一会儿之后，他还是改签去了加尔各答。

    那里距离东巴边境很近，按照印度方面的报道，在当地或许有机会越过边境前往东巴，去记录发生在当地的事情。

    加尔各答的空气中飘着咖喱和汽车尾气的混合气味。周正毅站在豪拉桥下，看着一队衣衫褴褛的难民正被印度警察驱赶。他们大多赤着脚，妇女用纱丽边缘裹着婴儿，男人们眼神空洞。

    “东巴来的？”

    周正毅用英语问道。

    一个满脸皱纹的老人抬头，浑浊的眼睛里闪过一丝警惕。周正毅从口袋里掏出一包饼干递过去，老人枯枝般的手指猛地抓住食物，塞给身后的小女孩。

    “军政府……杀人……”

    老人用混杂着印地语的英语挤出几个词，

    “我们村子……没了……”

    周正毅蹲下身，用笔记录着所有的一切。老人颤抖着描述：深夜的枪声，焚烧的房屋，被拖走的年轻人。小女孩突然掀起衣角，露出腹部狰狞的烧伤疤痕。

    “那里……都这样……每天都有人很多人死去……”

    老人喃喃道，眼泪在皱纹间蜿蜒。

    加尔各答郊外的难民营比周正毅想象的还要拥挤。帐篷密密麻麻地挤在一起，空气中弥漫着排泄物和腐烂食物的气味。他在医疗帐篷边遇到了拉希德——一个英语相对流利的年轻人，右臂上缠着渗血的绷带。

    “你是记者？”

    拉希德打量周正毅的相机，目光中带着惊艳。

    “西方媒体？”

    因为印度整体倾向于东方世界的原因，所以，这里只有很少的一些西方国家的记者。

    “SEA亚洲电视。“
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